O Dia do Trabalhador
(O Dia do Trabalhador visto de uma forma diferente, poética, por Vladimir Maiakovski)
A todos
Que saíram às ruas
De corpo-máquina cansado,
A todos
Que imploram feriado
Às costas que a terra extenua –
Primeiro de Maio!
Meu mundo, em primaveras,
Derrete a neve com sol gaio.
Sou operário –
Este é o meu Maio!
Sou camponês - Este é o meu mês.
Sou ferro –
Eis o Maio que eu quero!
Sou terra –
O Maio é minha era!
"Meu Maio", de Vladimir Maiakovski
Introdução
A história é retirada do livro – o que podemos aprender com os gansos – de Alexandre Rangel que segundo diz não são da sua autoria. São contribuições recebidas das mais diversas origens.
Nunca Desista
A vida é como uma grande corrida de bicicleta, cuja meta é atingir a realização pessoal e profissional.
À partida, estamos juntos, compartilhando camaradagem e entusiasmo, mas, à medida que a corrida se desenvolve, a alegria inicial vai dando lugar aos verdadeiros desafios: o cansaço, a monotonia, as dúvidas sobre a nossa própria capacidade.
Reparamos que alguns amigos desistiram do desafio, embora ainda estejam a correr, mas apenas porque não podem parar no meio da estrada; eles são numerosos, pedalam ao lado do carro de apoio, conversam entre si e cumprem uma obrigação.
Acabamos por nos distanciar deles e, então, somos obrigados a enfrentar a solidão, as surpresas com as curvas desconhecidas, os problemas com a bicicleta.
Ao fim de algum tempo, começamos a perguntar-nos se vale a pena tanto esforço. Sim, vale a pena. É só não desistir.
Introdução
A história é retirada do livro – o que podemos aprender com os gansos – de Alexandre Rangel que segundo diz não são da sua autoria. São contribuições recebidas das mais diversas origens.
Não se esqueça de ser feliz!
Conta-se que, no século passado, um turista americano foi à cidade do Cairo, no Egipto, com o objectivo de visitar um famoso sábio.
O turista ficou surpreendido ao ver que o sábio morava num quartinho muito simples e cheio de livros.
As suas únicas peças de mobília eram uma cama, uma mesa e um banco.
- Onde estão os seus móveis? – perguntou o turista.
E o sábio, rapidamente, interrogou também:
- E onde estão os seus…?
- Os meus?! – surpreendeu-se o turista. – Mas eu estou de passagem!
- Eu também… – concluiu o sábio.
A vida na terra é apenas uma passagem… No entanto, alguns vivem como se fossem ficar aqui eternamente e esquecem-se de ser felizes.
“O bem que praticares em algum lugar; é teu advogado em toda parte.”
Francisco C. Xavier
Talvez por não saber falar de cor, imaginei.
Talvez por não saber o que será melhor, aproximei.
"O meu corpo é o teu corpo, o desejo entregue a nós".
Sei lá eu que queres dizer... Despedir-me de ti, adeus um dia voltarei a ser feliz...
Talvez por não saber falar de cor, aproximei...
Triste é o virar de costas o último adeus, sabe Deus o que quero dizer.
Obrigado por saberes cuidar de mim, tratar de mim, lhar para mim, escutar quem sou...
E se ao menos tudo fosse igual a ti.
Eu já não sei se sei o que é sentir o teu amor, já não sei se sei o que é sentir.
Se por falar falei, pensei que se falasse era mais fácil de entender...
É o amor que chega ao fim, um final assim assim é mais fácil de entender...
A Arte e a Vida
A arte baseia-se na vida, porém não como matéria mas como forma. Sendo a arte um produto directo do pensamento, é do pensamento que se serve como matéria; a forma vai buscá-la à vida. A obra de arte é um pensamento tornado vida: um desejo realizado de si-mesmo. Como realizado tem que usar a forma da vida, que é essencialmente a realização; como realizado em si-mesmo tem que tirar de si a matéria em que realiza.
Fernando Pessoa, in “Ricardo Reis – Prosa”
Os Nossos Eus
Esses eus de que somos feitos, sobrepostos como pratos empilhados nas mãos de um empregado de mesa, têm outros vínculos, outras simpatias, pequenas constituições e direitos próprios – chamem-lhes o que quiserem (e muitas destas coisas nem sequer têm nome) – de modo que um deles só comparece se chover, outro só numa sala de cortinados verdes, outro se Mrs. Jones não estiver presente, outro ainda se lhe prometer um copo de vinho – e assim por diante; pois cada indivíduo poderá multiplicar, a partir da sua experiência pessoal, os diversos compromissos que os seus diversos eus estabelecerem consigo – e alguns são demasiado absurdos e ridículos para figurarem numa obra impressa.
Virginia Woolf, in "Orlando"
Os Poetas e os Romancistas são os Mestres do Conhecimento da Alma
Os poetas e os romancistas são aliados preciosos, e o seu testemunho merece a mais alta consideração, porque eles conhecem, entre o céu e a terra, muitas coisas que a nossa sabedoria escolar nem sequer sonha ainda. São, no conhecimento da alma, nossos mestres, que somos homens vulgares, pois bebem de fontes que não se tornaram ainda acessíveis à ciência.
Sigmund Freud, in “As Palavras de Freud”
Composição: Monges Budistas
(
See the light at me
Searching from many years...
My spirit flies to you
Now i guess it saw
I dance with the wind
I´m flowing to your dream
You can lose your fear
You can change your life.
Numa época, que começa um novo ano e assim um novo ciclo, em que são criadas e definidas novas estratégias de segurança e prevenção, onde sempre passa por o ataque aos bolsos dos portugueses, deixo por aqui, um poemazinho meu já com alguns anitos…
PREVENÇÃO
Façamos juntos
A consciencialização
Que num todo,
O Povo merece
Cada ser carece.
Façamos a prevenção
Tão naturalmente
Como quem foge
Da repressão.
Iremos sempre a tempo
De reduzir, os acidentes
De ensinar, os adolescentes
Para fazermos da vida
A fonte do valor
Que nos faz, pensar
Que a inteligência e o amor
Reflecte-se, no próximo passo a dar.
FELIZ ANO NOVO
HAPPY NEW YEAR
2007
Adeus (2006)
Num pequeno balanço deste ano que acaba, direi que foi positivo, na vertente pessoal, profissional e no aspecto lúdico.
Nas palavras que destaco, como o meu momento do ano, direi com palavras foi construído, quando no verão foi lançado o meu primeiro livro (a sós) de poesia.
O livro foi o realizar de um sonho, um projecto antigo, que acrescentou um pedacinho de magia e de ensino em que a vida é uma aprendizagem constante e surpreendente, e que devemos sempre exigir mais de nós próprios porque seremos sempre capazes de fazer mais e melhor.
Poder partilhar, poder perder a timidez de mostrar, poder ser lido por pessoas que amam o que leiam, poder receber um gesto de cortesia é de uma grandeza indescritível.
Em suma, um ano para recordar e porque a poesia foi marcante quis render uma pequena homenagem, fazendo o meu último poema de 2006 para o deixar aqui nestes meus blogs.
http://poesiadepauloafonso.blogspot.com/
http://artigodeopiniao.blogspot.com/
Um agradecimento especial para todos que leram o livro e o desejo de um óptimo ano de 2007.
Adeus (2006)
(o último poema de 2006)
Nas entranhas das dunas
Escondo as lamúrias do vento
Segredos nas espumas
E no eco do movimento.
Que a emoção nunca doa
Que o prazer nunca acabe
E quem sabe…
Se o desejo não voa.
Poemas loucos
Textos de melancolias
Histórias contadas aos poucos
Nas pressas e as correrias…
Navego na solidão
Como um estranho
Nem sei de onde venho
Nem recebo o que me dão.
Maresia ou flor
Acordo ou tratado
Gesto de amor
Sentimento cultivado.
Medo do infinito
Medo do principio e do fim
É o medo que nos faz assim
Sobre o qual, medito
Estados da alma, tento perceber
Trevo da sorte
Preparo para receber
A elevação da morte!
Paulo Afonso – 31/12/2006 – 00h16m
Flexisegurança
Numa primeira abordagem ao tema, poderemos concluir que apesar das actuais incertezas do avanço desta nova realidade, esta será a última nova aposta laboral deste governo (projecta-se para 2008), a mesma será sempre muito polémica, apanágio nas mudanças em Portugal.
Já existe em alguns países do norte da Europa, nomeadamente a Dinamarca e a Holanda, cujas realidades são diferentes da nossa.
Esta medida, se entrar em vigor, significará na prática uma maior liberdade para despedir, para flexibilizar os horários de trabalho, com maior incidência na redução de horas trabalhadas por trabalhador.
Obviamente, que existem alguns pontos de beneficio social, pois a mesma prevê uma formação contínua (já referenciado no novo código do trabalho e pouco saliente na prática), como também prevê que o trabalhador ao ficar desempregado fique com direito a um maior nível de segurança e protecção social. A um subsídio de desemprego mais generoso, por exemplo. No entanto este facto a ser real, representará um custo directo para o Estado na medida em que fará subir o valor do subsídio de desemprego concedido aos trabalhadores que aderirem ao novo esquema. A aplicação com sucesso da flexigurança implica que muitos trabalhadores venham a prescindir de direitos e regalias, sendo compensados com mais protecção social.
Depois, toda esta estratégia mexerá com a estrutura negocial das empresas privadas, com as finanças do estado e com consequência maior no aspecto social individual, reflectido em cada trabalhador e na sua colocação específica na comunidade. Poderá significar uma mudança muito maior do que inicialmente possa ser previsto, pois tocará na instabilidade emocional, por ser uma novidade e arrojada, poderá atingir a parte de aquisição de habitação própria porque os bancos deixarão de conceder crédito a quem não tiver um emprego estável, bem como outros aspectos de educação adquirida.
Quero acreditar nas capacidades de quem tiver a obrigação de avaliar a possibilidade de implantação deste projecto no nosso mercado de trabalho, como também na capacidade atenta dos parceiros sociais.
Até lá o documento terá de ser negociado em concertação social.
Estejam atentos, porque estarmos informados é um dever e uma vantagem.
Paulo Afonso
Lisboa, 9 de Dezembro de 2006
Porque escrevo?
Se desperdiço o talento
Se ninguém lê.
Porque escrevo?
Se não tenho qualquer alento
Que alguém me dê
Escrevo o que não devo.
Porque me importo?
Com o que acontece...
Então!
Faço o que devo
Desperdiço o vento
E aprecio o sol
Esqueço o talento
E escrevo,
Mesmo que ninguém leia
Solto a minha alegria
Oriundo do meu intimo.
A ideia,
Talvez transformada em poesia
É o que me faz escrever.
Querida,
Acordei agora e encontrei-te ao meu lado, senti um mesclado de alívio e saudade. Alívio por ver-te serena e bem juntinha a mim, saudade por terem passado algumas horas sem trocar qualquer palavra contigo, sem ver o teu sorriso, sem sentir a tua expressão afectiva e amiga. A noite foi longa, houve momentos que troquei o meu sono pela oportunidade de olhar para ti, bela adormecida, momentos de magia em que pensei agradecer a ARTÊMIS por tu existires, agradecer a AFRODITE por seres tão bela e cheia de amor, a APOLO pela luz que se fez na minha vida ao cruzar os nossos destinos e a HÉSTIA pela harmonia que existe no nosso lar. O meu agradecimento foi direccionado a ZEUS.
Quando acordares, não saberás destes meus rituais nem tão pouco irei contar-te, não será de todo necessário, porque o importante é existir entre nós a química do sentimento e a telepatia da comunicação, como sinais de fumo ou as trocas de olhares, como as expressões faciais que tão bem conhecemos.
Querida, é tudo isto e muito mais, que ambiciono dizer-te diariamente e por inúmeras razões nunca chego a dizer-te. Hoje decidi escrever-te esta carta para não passar mais um dia, tento que por gestos ou atitudes diárias expressar-te tudo isto, espero que com sucesso.
Se deixares, resumir tudo isto, numa palavra, poderei dizer sempre…AMO-TE.
O teu amor – 15 de Outubro de 2006
P.S. Perdoa-me por nunca conseguir dar-te tudo o que mereces e metade do que me dás!
Father Forgets
W. Livingston Larned
O Pai Esquece.
Ouve, meu filho:
Falo-te enquanto dormes, a mãozinha debaixo do rosto e uma madeixa loira, húmida, caindo sobre a testa. Entrei no teu quarto, só e as escondidas. Há poucos minutos, enquanto lia o jornal no meu gabinete, apossou-se de mim o remorso.
Reconhecendo-me culpado, vim para junto de ti.
Vou dizer-te, filho querido, o que estive a pensar: tenho sido muito exigente contigo. Repreendo-te quando te estás vestindo para ires para a escola; porque lavas a tua carinha passando-lhe apenas uma toalha húmida. Censuro-te porque os teus sapatinhos não estão limpos. Chamo a tua atenção com aspereza, quando atitas ao chão alguma coisa que te pertence.
Ao café, encontro mais falhas. Ralho porque desperdiças as coisas, comes apressadamente, pões os cotovelos na mesa e manteiga a mais no pão. Passo o tempo todo a ralhar contigo, meu filho. E, quando sais para brincar e eu vou tomar o comboio, levantas as mãozinhas com um aceno de amizade, e dizes: «Até logo, papá!», e eu, na ânsia de te repreender, franzo a testa e respondo: «Endireita os ombros!»
Quando regresso, à tarde, recomeço as minhas exigências. Enquanto venho pela estrada, procuro-te; vejo-te de joelhos, a brincar com os teus amiguinhos. Descubro buracos nas tuas meias; humilho-te perante os teus companheiros, mando-te seguir para casa à minha frente. «As meias são caras; se as tivesses de as pagar, serias mais cuidadoso!» Imagina, filho adorado, tudo isto dito de pai para filho!
Lembras-te de que mais tarde quando eu lia no meu gabinete, vieste timidamente, como uma espécie de mágoa a brilhar nos teus olhinhos? Quando, aborrecido com a interrupção, olhei para o jornal, hesitaste em entrar. «Que queres?», disse eu, intempestivamente.
Não disseste uma só palavra, mas correste para mim, deitaste os braços ao meu pescoço, beijaste-me e os teus bracinhos apertaram-me com o afecto que Deus colocou florescente no teu coração e que mesmo toda a negligência não pode destruir. E, então, foste aos pulos pela escada acima.
Pouco depois, meu filho, o jornal caiu-me das mãos e invadiu-me um receio doentio. Que vantagens me poderiam trazer a maneira como te estava tratando? Descobrir as tuas falhas, repreender-te por coisas sem importância, era a recompensa que te dava, por seres criança. Não porque não te amasse; mas porque queria exigir demasiado da tua infância. Tratava-te como se tivesses a minha idade.
E no teu carácter há tanto de bom, de fino, de verdadeiro! O teu coração é tão grande como a própria aurora, quando desponta sobre as montanhas. Não podias dar-me melhor demonstração de tudo isto, do que, depois de tudo e apesar de tudo, correr para mim a beijar-me, carinhosamente, dando-me as boas noites. Meu filho, hoje nada mais me importa! Vim para junto de ti, e, na escuridão, ajoelhei-me envergonhado!
É uma fraca reparação, mas sei que não entenderias estas coisas, se eu as dissesse quando estas acordado. Mas, filho adorado, vou ser um verdadeiro pai. Serei um companheiro teu, sofrerei quando sofreres, rirei quando rires, não direi mais palavras de impaciência. Repetirei a mim próprio, como se fosse um ritual: «O meu filhinho nada mais é do que uma criança pequena!»
Receio ter-te encarado como se fosses um homem. E, contudo, quando te vejo agora, filho querido, deitado e despreocupado na tua cama, vejo que ainda és uma criança. Ontem, ainda estavas nos braços da tua mãe, a cabecinha recostada no seu ombro…
Eu estava a exigir demasiado de ti. Demasiado…
Essa essência da vida, ou de uma época que salva o nosso consciente…porque durante todo o ano, ano após ano, ignoramos as pessoas no dia a dia, sejam elas família, amigos ou conhecidos, porque temos a nossa estrutura de vida montada e dela não abdicamos nem para fazer um telefonema ou enviar uma curta mensagem.
Passam alguns aniversários, de adultos ou de crianças, nada acontece …tudo se restringe pelo núcleo de trabalho e nem esse escapa… com a desculpa que passamos muitas horas em conjunto, julgamos que os outros “nossos colegas” são obrigados a suportar as nossa crises existenciais e a mais crédulas birrinhas…
No ano, só no período de férias as coisas abrandam, para logo voltarem ao seu normal.
Até que chega aquele mês, em que podemos recuperar tudo e em que podemos apagar o ano que passou, para isso basta que façamos uns telefonemas de boas festas, umas mensagens que incluem um prospero ano novo e essencial, que possamos ir as comprar para “rechear” aquela especial arvore de Natal lá de casa… e como o nosso ego é grande, como a nossa consciência não é pequena, uma vez por ano pelo menos, queremos rechear algumas arvores de outras casas…
Abençoada árvore, em que depositamos a nossa contribuição, para sermos salvos do ano desastroso que finda, afinal as relações humanas são acometidas as comerciais ou somos todos hipócritas?
Quando bastava, um sorriso e um mínimo interesse diário pelo nosso semelhante!
A poesia é uma das sete artes tradicionais, através da qual a linguagem humana é utilizada com fins estéticos. O sentido da mensagem poética também pode ser importante (principalmente se o poema for em louvor de algo ou alguém, ou o contrário: também existe poesia satírica), ainda que seja a forma estética a definir um texto como poético.
Num contexto mais alargado, a poesia aparece também identificada com a própria arte, o que tem razão de ser já que qualquer arte é, também, uma forma de linguagem (ainda que, não necessariamente, não verbal).
A poesia, no seu sentido mais restrito, parte da linguagem verbal e, através de uma atitude criativa, transfigura-a da sua forma mais corrente e usual (a prosa), ao usar determinados recursos formais. Em termos gerais, a poesia é predominantemente oral - mesmo quando aparece escrita, a oralidade aparece sempre como referência quase obrigatória, aproximando muitas vezes esta arte da música.
Os géneros de poesia permitem uma classificação dos poemas conforme suas características. Por exemplo, o poema épico é, geralmente, narrativo, de longa extensão, grandiloquente, aborda temas como a guerra ou outras situações extremas. Dentro do género épico, destaca-se a epopeia. Já o poema lírico pode ser muito curto, podendo querer apenas retratar um momento, um flash da vida, um instante emocional. Poesia é a expressão um sentimento, como por exemplo o amor. Vários poemas falam de amor. O poema é o seu sentimento expressado em belas palavras, palavras que tocam a alma.
Definição sucinta de poesia: é a arte de exprimir sentimentos por meio da palavra ritmada.
A poesia pode fazer uso da chamada licença poética, que é a permissão para extrapolar o uso da norma culta da língua, tomando a liberdade necessária para recorrer a recursos como o uso de palavras de calão, desvios da norma ortográfica que se aproximam mais da linguagem falada ou a utilização de figuras de estilo como a hipérbole ou outras que assumem o carácter "fingidor" da poesia, de acordo com a conhecida fórmula de Fernando Pessoa ("O poeta é um fingidor").
A matéria-prima do poeta é a palavra e, assim como o escultor extrai a forma de um bloco, o escritor tem toda a liberdade para manipular as palavras, mesmo que isso implique em romper com as normas tradicionais da gramática. Limitar a poética às tradições de uma língua é não reconhecer, também, a volatilidade da fala.
“Quando a última árvore tiver caído, quando o último rio tiver secado, quando o último peixe for pescado, vocês vão entender que o dinheiro não se come”
Greenpeace
As vezes procuro encontrar
As mesmas sensações
Os mesmos momentos
Que em criança trazia no olhar
Encontrei ventos
Que espalham desilusões.
É a diferença da idade
Sem poder recuar
É toda a realidade
Que me faz lutar (brincar).
Hoje, o meu brinquedo
É todo o medo
De poder acabar.
Vejo o tempo, fugir
Das minhas mãos
Sem me iludir.
Continuo a caminhar
Pelo sonho que construí
Deixo, as palavras do que aprendi.
Agradeço-vos.
Apesar da minha breve passagem por esses serviços ter ocorrido já há algum tempo, recordo-a como uma mais valia profissional na minha carreira.
Desse período em que apreendi bastante, guardo na memória poucas coisas em contraste com o muito que guardo no meu coração, as pessoas.
Numa postura séria e profissional, que nunca abdico, passe por onde passar, foi com humildade, prazer e com responsabilidade que abracei o projecto em que me vi envolvido, que ainda hoje desejo que tenha conseguido dar-vos quase tanto quanto recebi de vós.
Hoje posso confessar-vos que descobri coisas brilhantes e simples como por exemplo o prazer de aprender com pessoas que ao ensinar também ofereciam o carinho e a amizade, que desconhecia existir desta forma, sem medos de perder e sem ilusões de ganhar, o que quer que fosse. Esses bocados guardo-os em ambos lados, na memória e no coração.
A todas essas pessoas, a quem eu nunca vou conseguir retribuir, prometo nunca esquecer os seus lindos rostos associados as suas posturas, para elas, são direccionadas estas palavras de agradecimento.
Dedico-vos que estas palavras simples, mas cheias de emoção e sinceridade, que pecam por tardias, mas, que servem para fazer uma pequena homenagem, com uma enorme justiça.
Confesso que ainda hoje vos recordo com saudade e simpatia.
A vida é mesmo assim, separa-nos das pessoas, dos projectos e dos lugares.
Estou lutando para que vida corra bem, luto também para que a mesma vida não consiga apagar as imagens e os bons momentos da minha memória e do meu coração, que com a minha passagem por aí consegui ganhar e por isso faço questão de assumir aqui o meu compromisso, que as pessoas, essas pessoas da Segurança Social do Areeiro, não deixarei nunca de recordar com carinho e amizade. Assumo esse compromisso para a eternidade.
Finalizo com intensidade e amor porque a saudade pesa, porque tudo tem que terminar e as minhas últimas palavras humildes e genuínas são:
Celebro e agradeço por terem contribuído para o meu crescimento moral e prático.
Muito obrigado a todos.
Até já!
Não aceito, que partiste…
Os teus olhos mentiram-me
Com a verdade, enganaram-me
Mostraram o que sentiste.
Nunca fugiste!
Os dias, esses fugiram-me
As flores minimizaram-me
Da dor de quem desiste.
Cada lágrima, contida
Escondeu o desejo da vida
Tu! Nunca estarás ausente.
Hoje, a vida deu-me mais uma emoção
Triste é a verdade da razão
Pobre do homem que sente.
Paulo Afonso – Sintra, 17 de Novembro de 2006
Foi há alguns dias atrás que nasci…e ainda á poucos dias era assim (como na foto) e depois sem dar por isso, cresci. Arranjei a minha primeira namorada e pensei para mim, já sou um homem, sem pensar muito no presente fui esquecendo o passado. Sem pensar muito no futuro foi passando o presente… e sem dar por isso, o tempo, sem parar, foi passando, cada minuto e cada dia em cada ano a correr, fugindo entre os dedos, sem nunca o conseguir agarrar.
Hoje, olho para trás e vejo tão pouco e sinto uma ausência de plenitude, porque nunca empreguei todo o meu esforço e dedicação a cada momento que passei, nunca respeitei o que acontecia, com o respeito que merece cada momento, objecto ou sentimento que poderá não se repetir nunca mais…
Nunca acreditei, num nunca, nunca pensei que o tempo fosse tão eficaz e que não tivesse qualquer contemplação… olhei para os velhotes e nessa imagem via uma distância quase que inalcançável, hoje essa imagem é substituída pelas imagem das crianças que brincam e é hoje que tenho a certeza dessa distância e é hoje que sei em consciência que é inalcançável… porque é tarde demais!
Que o presente traga essa consciência e que no futuro possa agir em pleno, para quando um dia fizer uma introspecção, possa sentir-me bem comigo próprio em relação a minha ultima fase, á fase da consciência. Que qualquer relação seja sinónimo de sorriso!
Que a idade não trave o desejo e o desejo não tenha idade.
Que respeito seja mútuo, entre mim e os que me rodearam…
Andam assassinar as focas…
No Canadá e na Noruega há uma nova forma de fazer turismo: MATAR FOCAS!
Isto é um desporto! Não sei o que dizer…porquê?
Por favor, ajuda-me a fazer algo para que esta maldição pare! São animais inofensivos e em extinção, que não conseguem defender-se…
O massacre é diário… que tipo de desporto é este? Que tipo de turismo?
Que género de pessoas são estas?
Porque matam…Focas inofensivas…
É preciso fazer qualquer coisa urgentemente…
E esta foto representa a solidão foi tirada na praia do Baleal e não se vê ninguém…nem tão pouco se vê a praia, só a calçada…as barracas despidas e um (só um) globo que aqui representa o elo de ligação entre o objecto e a pessoa, só, em representação da referida solidão. É escura e transmite alguma tristeza, no entanto nem sempre a solidão representa tristeza. Há tantas pessoas solitárias, mesmo que acompanhadas…
Somos aquilo que escrevemos, ou naquilo que escrevemos demonstramos o que somos?
Porque a nossa imagem pode induzir em erro, porque a nossa voz pode desviar a opinião que se forma, mas no que escrevemos existe a obrigação de ser o mais próximo de nós e aqui falo de áreas muito dispersas, mas que complementam o Ser.
Posso ser relevante na escrita de ficção, mas o meu cunho estará algures nessa escrita, posso escrever poesia (no caso é o real) mas o meu mundo ou o meu sonho/desejo será relatado por entre as imagens deixadas em cada frase. Não que me importe o género de escrita, não que me importe o tema escolhido, mas sim a mensagem que saia de dentro de cada um. Deixo aqui esta imagem e este pequeno texto, para que sintam que ambos se completam, quando também poderiam ser opostos…afinal o que é que conta, a mensagem ou o desejo de quem lê?
Jogo com as palavras
Jogo com os momentos
Jogo no tempo, aos sabores do vento.
Jogo contigo
Jogo com o mundo perdido
Jogo em teoria
Jogo por alegria.
Jogo para ganhar
Jogo para conquistar
Jogo para fugir, ao laço afectivo
Jogo sempre por um motivo.
Jogo pelo jogo
Jogo pelo vício de jogar
Jogo porque existo.
Jogo pelo medo
Jogo pela ausência
Jogo porque é tarde ou cedo.
Jogo.
Jogo porque não quero perder
Jogo por ganância,
Jogo por egoísmo ébrio
Jogo por sedução
Jogo pelo risco exótico
Jogo como o antídoto para a doença
Jogo pela crença.
Jogo com os sentimentos
Jogo com os lamentos
Jogo com as malícias
Jogo até ser gente…
Jogo pelo luto
Jogo pela dor
Jogo astuto, no embustear
Jogo no infinito.
Jogo até acordar
Jogo…até perceber o mito.
Jogo e jogarei…
Até saber que a morte se anunciou!
Quando a água se soltou em cascata, a escova saltou como que estivesse ansiosamente á espera, mergulhando energicamente sem temer a temperatura ameaçadora. Acto contínuo a pasta de dentes esvaiu-se cobrindo todo o topo da escova molhada. Ambos sabiam que aquele episódio intimo se repetia diariamente como que um culto de prazer.
Os dentes, tímidos, observando o desenrolar dos acontecimentos e não se controlando despertaram na sua gruta fechados num sorriso largo como quem vê a luz do dia após tanto tempo de escuridão. Reflexo quase que impensado, pois sabiam naturalmente que aquela dança tribal era em seu próprio louvor e em breves instantes, tudo voltou a acontecer repetidas vezes, em massagens enquadradas de carinho, habilidade e sensibilidade tudo conjugado, como que uma música de fundo justificando uma harmonia simpática.
A pasta ficou mais pobre, em quantidade inferior, a água seguiu o seu caminho para outros horizontes, e os dentes, esses felizardos saíram a rua mais desenvoltos, provocando um sorriso na boca de quem viam.
Sorrisos mais espontâneos e frescos.
O bem-estar começa por algum lado! Que o digam os interpretes desta história.
O espelho da nossa alma será certamente a nossa cara, mas o reflexo de cada sorriso cristalino e puro será certamente o espelho da felicidade que existe dentro de cada um de nós.
Sorri para a vida que a vida também saberá retribuir-te.
Paulo Afonso
A vida
Quem não a compreende
Fala...
Julga-a...
Mas,
Aqueles que a sentem
Sabem a razão
Porque afinal
Ela existe.
